Не думай, гордый мой поэт,
Что ты в поэзии владыка!
Тебя сильнее нищий дед,
Плетущий лапоть свой из лыка.
И он плетет, и ты плетешь,
Но между вами сходства мало:
Всё, чем гордится молодежь,
Твое перо не понимало.
Плетешь ты рифмы без души;
Твои «изделья» сон наводят...
А лапти крепки, хороши,
И в них мильоны братьев ходят...
Себе пощады не проси!
Твои «изделья» в печку бросят...
А лапти ходят на Руси
И пользу родине приносят.
Бесследно пропадет твой бред
Рифмованный, безумно-гордый...
А лапти свой оставят след,
След прозаический, но твердый.