В майский день, как голубочек,
Стонет пламенный поэт,
Нектар пьет из свежих почек,
Как покойный старец Фет.
Кто ты, миленький дружочек? Поскорее дай ответ!
Это -- Фо (затем шесть точек). Угадайте мой секрет!
Кто трубой не ерихонской
Издает веселый звук?
Л. Н. Т., мой пошехонский
Alter ego, первый друг.
Кто прелестней всех? Полонский. Отгадать нетрудно вдруг...
Кто, как пленник вавилонский, дико воет? Это -- Фруг.
Все они головки клонят,
Потихоньку слезы льют...
«Сколько их! Куда их гонят?
Что так жалобно поют?»
Музу ль заживо хоронят, Мережковским отдают?..
Я боюсь: они уронят, разорят ее приют.
И без них уж не высок он,
От людских мытарств далек;
Нет в нем бывших светлых окон...
Роза, ландыш, василек,
Да «прелестной девы локон» -- вот и всё!.. Поэт поблек...
Хоть бы спать скорей прилег он -- человечек-мотылек!
Для чего, великий боже,
Столько «пламенных трудов»,
Столько песен, не дороже,
Чем ермолки у жидов?!!
Все плетут одно и то же -- вирши в тысячу пудов!
Заурядно, непригоже, а «кольми всех паче» Льдов.
В эти светлые денечки
Май лукав, как чародей...
Аполлоновы сыночки!
Кто без чувства, без идей,
Променяет на цветочки погибающих людей, --
Мы тому поставим точки... Не поэт он, а злодей!