Вы, белые, сверкающие ночи,
Потухните! Пою не о весне.
Не хочется воспеть мне «звезды», «очи»,--
Петь не могу о «зорьке» и «луне»:
Пусть запоют другие, кто охочи,
А я пою тоскливо, в полусне,
О том, кто нас будил сатирой чудно...
...Зачем он спит навеки-непробудно?
Торжественно он мог бы загреметь,
Как колокол, спасительно звенящий,
Чтоб Русь могла добро уразуметь,
Чтобы узрел слепец, во тьме ходящий,
Где свет и мрак? Где золото и медь?
Где здравствуют, и где лежит болящий?
...Болящих тьма. Но умер Знахарь. Мы
Скитаемся среди весенней тьмы.
Мы -- нищие душою. Мы жестоки.
Мы падаем пред золотым тельцом.
У нас в душе укрылися пороки,
Казненные великим мертвецом.
Он был пророк... Придут ли вновь пророки
С тоскующим, карающим лицом, --
Не ведаю... Но, сердцем не торгуя,
Почтить слезой сатирика могу я,