Не петиметров я стихом здесь обличаю;
На са́тиру каких я головой качаю.
О небо! Что то за сумбур и взброд,
И что у нас писцов за дерзновенный род!
Как равен уж такой здесь Боалу с Расином,
Еще превознесен и бога дщери сыном,
В ком тени красоты словесныя их нет,
В том глупость без конца, в том самый мрак, не свет.
Эх, как не возопить: о времена, о нравы!
Бесстыдство, злость и ложь толь рыщут без управы.
Открытель таинств он... Каких? Когда? Кому?
Зажать свой должно зев свидетельству тому.
Добро́ты крас отнюдь он никаких не знает;
На ветер так, как вся та са́тира болтает.
Но полно, вчуже стыд меня, чтеца, проник:
Каков учитель сам, таков и ученик!