Parfois, il me souvient de celle
Que j'aimais d'amour, à dix ans.
Ses traits ne me sont plus présents,
Mais je l'aimais : elle était belle !…
En l'évoquant, je me rappelle,
Vagues, des yeux étincelants,
Et des mains d'une blancheur telle
Que les lys mêmes sont moins blancs :
Des gestes de Princesse frêle,
Si gracieux, comme hésitants !..
Il me souvient de sa dentelle
Faite à la mode du vieux temps…
Légère ainsi qu'une hirondelle,
Ses paroles étaient des chants…
Aujourd'hui, sous une asphodèle,
Peut-être elle dort, dans les champs !…
Mais qu'importe ? Elle est immortelle,
La Fleur de mon premier Printemps,
– Et je n'ai pas souffert pour elle
Ce qu'il faut qu'on souffre pour celle
Qu'on aime d'amour, à vingt ans !