Sur Elle, dès longtemps, pèse une angoisse étrange :
Ce n'est pas un désir, ce n'est pas un remord,
C'est le râle souffrant d'un rêve presque mort ;
Et deux légers traits bleus ont cerclé ses yeux d'ange.
Elle songe, étendue à demi : le coussin
Fait paraître plus blanche encor sa pâleur blanche ;
Sa tête douloureuse et pesante se penche,
Et ses bras alanguis sont croisés sur son sein.
Au loin, le jour mourant est doux comme un sourire ;
L'ombre monte ; la plaine est un vaste encensoir…
Et, dans l'apaisement insensible du soir,
Comme un rayon s'éteint, l'Enfant suave expire.