Ce n'est plus l'hiver ; est-ce le Printemps ?
Les bourgeons légers verdissent à peine ;
Un souffle encor vif ride les étangs,
Et le ciel est pâle, et grise la plaine.
Les bourgeons légers verdissent à peine,
Les contours sont nus des grands horizons,
Et le ciel est pâle, et grise la plaine,
Toute fraîche encor des premiers gazons.
Les contours sont nus des grands horizons,
L'oiseau dans les bois, timide, pépie ;
Toute fraîche encor des premiers gazons
La campagne luit de flaques de pluie ;
L'oiseau dans les bois, timide, pépie :
Tel un chant d'amour aux cœurs de vingt ans ;
La campagne luit de flaques de pluie ;
Ce n'est plus l'hiver ; est-ce le Printemps ?