Murs fleuris où, d'hier éclos,
J’accordais ma croissance,
Tel un fruit dont mûrit l'essence
Au soleil de l'enclos.
Violier d'or, fleurs de cerise,
Glaïeul au ciel jeté,
Rigole qui les soirs d'été
Bornait mon entreprise …
Beau temps qui coulait comme l'huile
Sous un nouveau pressoir,
Eau vive qui courait le soir
Le long d'un lit de tuile.