Je ne puis retourner la dame de pique, la brune,
Sans songer à toi si pâle et si brune aussi :
O sœur par qui j'évoque le blanc clair de lune,
Le silence ennemi d'Hécate, l'alarme des nuits.
Je ne sais quels philtres subtils résident en toi :
Ta voix rauque est plus fraîche à l'oreille
Qu'une source d'été qu'on écoute à travers le bois
Et ta dure mamelle m'enivre, aux coupes pareilles.
Votre cœur n'est pas assez simple ; les mots imprimés
Nous enseignent la vie en ville — et patine et pataine.
Que n'aimé-je une fille aux yeux clairs dans les foins parfumés !
Cigales de cuivre, ô miroir murmurant des fontaines !