Cette branche aujourd'hui flétrie
Que je tiens dans ma main,
Qu'elle ait fané sans lendemain
Il n'y a raillerie.
Je pourrais rien qu'en l'agitant,
T'évoquer, ô Carresse
Battu du Gave, et la tendresse
D'un avril inconstant ;
Ou bien, au sortir du Laprée
Et son comptoir d'étain,
Sur Paris tendu, le matin
En robe diaprée ;
Et la mer bleue, où, près d'Alger,
Lilith aux longues jambes,
Tu dictas de tendres ïambes
Au changeant étranger.