Le jour des Morts

Tel que d'un sceptre d'or à travers les prés sombres Hermès mène sans bruit le vain troupeau des Ombres Et les dissipe au seuil de l'abyme inconnu D’où nul mortel au jour jamais n'est revenu.

— Car de boire à tes yeux. Daphnis, ô Perséphone. Oublie et l’or du jour et la danse du Faune Aux bords siciliens ; mais Didon, sa douleur ; Cependant que César, plus grand que le malheur.

Songe, et croit voir d'une Aigle à l'horizon qui fume, Cinq fois découronnée, au loin pleuvoir la plume ; Déjà le jour des Morts arrache par milliers Le mufle aux yeux de porc à ses jeux familiers

Pour s'en courir joncher d'un sou de violette Quelque oncle dont peut-être il hâta le squelette. Déjà dans leur café les jaunes chroniqueurs Avides de toucher à la caisse, — et nos cœurs –

Malaxent Scholl avec Chincholle ou Claretie. Et vous, ma Muse, et vous qui… : « Madame est sortie », Me répond la boniche, « avec deux messieurs seuls », — Peut-être qu'ils allaient essayer des linceuls ?

« Je ne sais pas, Monsieur », me répond la boniche. — Soit, j'irai seul, comme eux. J'irai choisir ma niche, Et d'avance goûter l'harmonieux séjour Où la mort, aussi bien, me doit ouvrir un jour

Sur un char sans honneur, peut-être, et sans prière, Et, Chose en eût pleuré, sans un ami derrière. Cependant me sourit contre un tertre enfumé Le monument du bon sculpteur Bartholomé ;

Et plût au Ciel qu'il fût le seul à me sourire ! Mais quoi, hideux amas que je n'ose décrire, En croirai-je mes yeux, de loin vous me guettiez, O bottiers, papetiers, et vous, parapluitiers,

Jusqu'à l'homme du fisc, Iris funeste à lire, Dont je crois voir au loin rire la tirelire Près d'un fétide huissier, d'un greffier kakadois, D'un expert, l'étant tous à compter sur leurs doigts

(Eh, comment vivre à ne compter que sur soi-même ?) Y joindrai-je ton juge, ô paisible huitième, A qui —ıı —trouvait un air intelligent ? La justice qu'il rend, je suis sûr que Trajan

N'aurait de tout son cœur pas manqué de la rendre. Baste, laissons ces gens. Il en est à revendre Et vendre, chez Thémis. Mais il y faut le rond. Comme disait Lévy, quand il passa baron.

Et quand je dis Meyer, aussi bien Cahen-frère, Le sien lui doit beaucoup : il a fait son affaire. Quel qu'ils soient, dirait l'Ours, c'est pis que le Métro ; Passe le sanhédrin mais le greffe, c'est trop !

Et fallut-il fouler, comme en été l'arbouse, Tous ces barons de boue et ces robins de bouse, Fuyons l'odeur des lois et leur vaste bilan. Où pensez-vous qu'à fuir on n'ait pas quelque élan

Quand vous montre son blair la Môme Tubercule, Objet qu'à besogner reculerait Hercule ? Faisons, dis-je, la paire. Un moteur, et les Cieux ! Mais toi, Muse, soudain, qu'entre tes deux Messieurs

Je vois réapparaître, à leur poche incrustée, Reste, et, vengeant la gloire en tes fils insultée, Pour mieux quêter Géronte ou Monsieur. Floridor Tends-leur ce plectre où Ploute a mis sa corde d'or.

Que si, de nos Ronsards devançant l'épitaphe, Tu disais — Non : ne le dis pas (c'est une gaffe), — Qui, quoi… ? — Qu'attaquer Steeg, qu’oncques, kif kif Klopstock,

Nul ne valut de Prusse à nous placer le stock ! Ne le dis pas, au Norse obscur qui nous consterne, Qu'Andersen seul nous fait pardonner à Biornsterne ; Que l'on aurait plaisir à connaître Gorki

S'il dansait seulement comme écrit Nijinsky, Et, nouveau Marsyas, passer des Nibélongues A Léoncavallo … dont les pièces sont longues. Vaut-il mieux rester seul en un poële mal chaud

Avec Monsieur. Hamon à bâiller Bernard Shaw, Ou de voir chez Brisson, béant, à place entière, Le professeur de volapuck sur la rentière, Et l'oie au cœur discord, dont seul Abel Hermant

Sait tirer une plume où grince un diamant Et revancher la Gaule à leurs cris ennemis ? Non ! Bruxelles plutôt. Au moins on voit Willy. Mais toi, laissant aux Goths ce Parnasse avili,

Dis-nous les nourrissons de notre Académie, Richepin toujours vert à remâcher sa mie, Aicard, fait par les dieux pour jouer du tambour, Labeur, cet Hanotaux, et Doumic, ce labour ;

Cependant que blanchoient sous les candidatures T'y peindrait par surcroît ce lauréat discret Dont on loue (et mieux vaut que de l'acheter ferme) Le cœur qui l'entraîna jadis loin de sa ferme :

Ses souliers en pleuraient. Et l'autre qui vécut, Pour tous émoluments, longtemps de pieds au cul Jusqu'aux jours qu'il acquit à chanter nos déroutes

— Car les héros vaincus, c'est là qu'il est aux croutes — L' air d'avoir compté plus, au combat singulier. D'affaires que Bruchard n'en saurait oublier. Mais qu'importe ! Barrès nous reste, avec Lemaître ;

Et près de France encor s'il est quelque autre maître Dans les chemins de l'art qui nous sache enseigner, Otez votre chapeau, c'est Henri de Régnier. Toi, loin d'un Tout Paris. Muse, qu'Astruc régale.

— Cependant que beaucoup à Noaille inégale Mais que le Titanic ne ferait pas sombrer. — ıı— tend des appas imposants à nombrer. — Va mesurer ton rêve au rythme de tes ailes.

Mais avant d'aller traire au renne ou les gazelles Loin d'un conseil municipal nourri de glands, Loin de tout pot de vin, comme de tous beuglants, Dis à d'Annunzio que le Dante à sa gloire

Ne tourna le parler qui sonne aux bords de Loire : Et, vengeant Moréas à ton carquois divin, Fais taire pour jamais le ménage Sylvain, Mais quoi le miel d'un Grec vaut-il donc tant de ruches,

Et la seule Garden plus de mille perruches Dont pas une muette, ô triste Portici ? Tout ça fait bien des gens qui ne sont pas d'ici, Bien des maisons de thé qui sentent l'étrangère

Et beaucoup de choucroute, avec leur ménagère.