Postérité de Praxitèle,
Pour qui Zoïle en sa cautèle
Tant de rancune a mis à nu,
Laisse la bande archéologue
Insulter d'un vain dialogue
L'Amour avec toi méconnu ;
Lorsque à de nobles rêveries
Les rois ouvraient leurs galeries
Des abeilles vinrent, dit-on,
Autour d'une Muse qui m'aime ;
Et peut-être y volait la même
Qu'enivra ta lèvre, ô Platon.
Mais aujourd'hui, désabusées,
Les abeilles fuient nos musées,
Leur sot platras, leur pot pourri.
Et tous ces débris de masure.
Dont on voit prendre la mesure
Par Fourvingle et par Veintouri.
Ils ne rient plus les dieux de Grèce.
Morte est la divine allégresse
D'un art honni des Bérinsons
Si que pour l'arc laissant la lyre
Apollon dit : j'ai beau vous lire.
Autres oiseaux, mêmes oisons.
L'art naît comme une fantaisie.
Lui, qu'exhument jusqu'en Asie
Ces cuistres de calamité.
Dans Paris, loin de leur mensonge
Tu l'engendras aux bras d'un songe.
Dans un sourire, ô Vérité.