Tu naquis, ô Rousseau d'un peuple épais et vain ;
Misérable jouet d'une vie incertaine,
Le lange où tu pleurais était taché de vin ;
Et ton trouble génie, ô sublime écrivain
Que la folie agite ou quelque basse envie.
Et la beauté perçait ton cœur comme un couteau,
Telle qu'on voit couler qui montre tour à tour
Sa vase ou son cristal une jeune fontaine :
Parfois le ciel s'y mire et s'y voile aussitôt.
Tu naquis, ô Rousseau d'un peuple épais et vain ;
Misérable jouet d'une vie incertaine,
Le lange où tu pleurais était taché de vin ;
Et ton trouble génie, ô sublime écrivain
Que la folie agite ou quelque basse envie.
Et la beauté perçait ton cœur comme un couteau,
Telle qu'on voit couler qui montre tour à tour
Sa vase ou son cristal une jeune fontaine :
Parfois le ciel s'y mire et s'y voile aussitôt.