La Légion Sacrée en vos soins ressuscite,
O Junkers, l'un de l'autre épris ;
Fidèles deux à deux, comme chantait Tacite,
— A moins qu'on y mette le prix ;
Nul perfide, là-bas, n'ouvrirait sa pelisse,
Qu'à son petit Pélopidas :
Ou qu'un jeu, plus savant, à quatre, les unisse.
Par Phœbé, le beau carré d'as !
Ils sont tous là, bourgeois d'Augsbourg, baron, vidame,
Rompus aux jeux de croppetons —
Et Guillaume, pleurant comme une vieille dame,
D'avoir vu tomber ses Teutons.
La Marne les mira ces héros teutoniques
Dont Gobineau louerait l'écu,
Jusques où les guettait une terreur panique
Ils sont venus, ils ont vaincu …
Ils ont vaincu la femme, au guerrier redoutable,
Et pour leurs mignons altérés
Ils ont avec son sang fait servir sur la table
Le lait de ses seins déchirés.
Que si quelqu'un d'entre eux y perd son hétaïre,
Cet Achille des temps nouveaux,
Ne crains pas que du mort il sonne sur la lyre
Ni la gloire, ni les travaux,
Mais pour qu'avec horreur son deuil s'ensevelisse
Et des corbeaux glace le cri,
Trois femmes qu'il empale ornent de leur supplice
La fosse où son giton pourrit.