83.
Een bonte drom ziet neêr van Salems wallen:
Klorinde, naar 't bevelwoord des Tyrans,
Rukt voorwaards met haar dichte honderdtallen,
Tot halverweegs den groenen heuveltrans.
Der Christnen schaar doet mede 't Voorwaards schallen,
Aan d' andren kant. Zóó vormen zij een krans;
En tusschen al die ridders en soldaten
Is 't vlakke veld den strijders vrij gelaten.