Свет будет из темной расселины,
Откуда его мы не ждем.
Уж верные стрелы нацелены, --
Готовы пролиться дождем.
И в день вакханалии мерзостной,
Когда осенит нас Порок,
Польется карающий, дерзостный
Расплавленный Гневом поток.
Он смоет теченьем стремительным
Созданья нечистой мечты, --
Но в вихре, для мертвых губительном,
Воскреснут живые цветы!