Тюрьма сжимает злые челюсти
И тяжко давит крышей сводчатой,
А там, за рамою решетчатой
Весенний вечер полон прелести.
Вон -- мужики из поля с сохами
Ползут, стегая кляч заморенных,
А мы из-за дверей затворенных
Глядим на них с немыми вздохами.
Ах, звон цепей... То уголовные
С этапом нынче отправляются...
Темнеет... Своды надвигаются
И душат ласки их бескровные!