In den Gängen des Schlosses Drängt sich die bunte, Farbig gekleidete Menge. Schnurrbartstarrende,
Vorne bis hinten Durchgescheitelte Offiziere Werfen bedeutende Blicke um sich.
Und die blitzenden Orden Klirren vernehmlich Auf den gewölbten Soldatenbrüsten.
Neben ihnen die glattrasierten Schlüsselgeschmückten Kammerherren Mit dem erstarrten Künstlichen Lächeln
Um die Winkel des lügenden Mundes. Das flüstert und wispert, Und grüßt sich mit kalten, Katzengreulichen,
Falschen Augen. Das windet und schiebt sich Mit den höflichen Ellenbogen, Das gleitet lautlos
Den glattgewichsten Boden entlang. Da! Tiefe Stille.
Der hohe Adel Reckelt die Hälse, Richtet die scharfen, Kritisch spähenden Höflingsblicke
Zur geöffneten Flügeltür. Drei Gestalten In schwarzem Rock Treten herein. Die blanken Augen
Gleiten ruhig Die reich betreßte, Ordenflimmernde Schar entlang. Ganz unkundig der leicht gebückten
Vorgeschriebenen Rückenhaltung, Aufrecht gehen sie, ehrenfesten Schrittes einher. Botha, Dewet und
Delarey. Tänzelnd und hüpfend, Hierhin und dorthin Grüßend, führt sie der Hofmarschall.
Und er öffnet Ehrfurchtschauernd Die letzte Türe, Läßt sie hinein,
Die Glückbegabten, Vor das Antlitz der Majestät. Hinter ihnen Lautlos schließt sich die vielbegehrte,
Heiß umworbene Hohe Pforte. Wie im herbstlichen Buchenwalde In den dürren,
Vergilbten Blättern Raschelnd flüstert Der leise Wind, Also geht ein gedämpftes Raunen
Durch die Reihen des Hochgebornen. Das flüstert und zischelt Höhnisch lächelnd von groben Händen, Und von derben
Festgenagelten Bauernstiefeln. Aber mancher der seichten Spötter Sagt sich selber, Wenn er wirklich einmal nicht lügt,
Daß er heute das sonderbare, Nie gesehene Bild geschaut: Ehrlich blickende Feste Männer
Im Gewimmel der Hofeunuchen.
Cookies on Poetry Cove