Non son più Belvedere,
ma Belveder già mi facea colei
che bel veder se ne portò con lei.
Or sono vista sconsolata e scura
e manca il verde a gl'infelici rami
e l'ombre a queste fronde:
e, come piace a la crudel ventura,
benché sfogare il mio dolore i' brami,
è secco il fonte e l'onde,
né piango e non ho d'onde.
Chi le lagrime rende a gli occhi miei,
ché pianger sempre e lagrimar dovrei?