Tu vedi, Amor, come trapassi e vole
col dì la vita e 'l fin prescritto arrive;
né trovo scampo onde la morte io schive,
ché non s'arresta a i nostri preghi il sole.
Ma, se pietosa mi riguarda e vuole
serbar madonna in me sue glorie vive,
i begli occhi, onde al ciel l'ira prescrive,
drizzi vèr lui, pregando, e le parole.
Ché, del suon vago e de la vista, il corso
fermerà Febo ed allungando il giorno
mi fia scemo il dolore e spazio aggiunto.
Ma chi m'affida, oimè, ch'al fin, compunto
a l'alto paragon d'invidia e scorno
ei non rallenti a' suoi destrieri il morso?