Quel prigioniero augel, che dolci e scorte
note apprendea dal tuo soave canto,
morendo in sen ti giacque, e dal tuo pianto
bello onore ebbe poi: felice morte!
Io, cigno in mia prigion (né scorno apporte
s'ardito è pur ne la mia lingua il vanto),
quel che mi detta Amore imparo e canto
ma con diversa e più dogliosa sorte.
Muoio sovente, e 'l modo è via più fero;
perché al martir rinasco, e 'n sì bel grembo
non però trovo mai tomba o feretro;
e i lumi ch'irrigâr con largo nembo
un che passò da gl'Indi a noi straniero,
scarsi mi son, né stilla io più n'impetro