Sì bei non sono i fiori onde Natura
nel suo più vago Aprile e più sereno
sparge un bel volto, come in casto seno
quel che di mezzo luglio or si matura.
Seno maraviglioso, orto e coltura
d' amore, e paradiso mio terreno,
l' ardito mio pensier che tiene a freno,
ché quello onde si nudre a te sol fura?
Quei ch' i passi veloci d' Atalanta
seguiro, o che guardò l' empio dragone,
son vili al mio desir ch' in te si pasce;
né coglie Amor da peregrina pianta
pomo che 'n pregio di beltà si done,
ma di te degno nel tuo grembo ei nasce.