Quel prigioniero augel che dolci e scorte
note apprendea dal tuo soave canto,
morendo in sen ti giacque e dal tuo pianto
onorato fu poi: felice morte.
Ben ho contraria e dolorosa sorte
io mesto cigno, e non è falso il vanto,
ché quel ch' Amor mi detta imparo e canto
fra queste mura e le rinchiuse porte.
Muoio sovente, et è 'l morir più fero
perch' al martir rinasco, e nel tuo grembo
mai non trovo per me tomba o feretro;
e ' lumi, ch' irrigar con largo nembo
un che passò da gli Indi a noi straniero,
scarsi a me son, e stilla io non impetro.