Or che l' aura mia dolce altrove spira
fra selve e campi, ahi, ben di ferro ha 'l core
chi vive qui solingo, ove d' orrore
è cieca valle, e di miseria e d' ira.
Qui nessun raggio di beltà si mira:
rustico è fatto e co' Bifolci Amore
pasce gli armenti e su l' estivo ardore
or tratta il rastro et or la falce aggira.
O fortunata selva, o liete piagge
ove le fere, ove le piante e i sassi
imparano valor, senno e costume.
Or che far non potria quel dolce lume,
se fa dond' egli parte, ov' egli stassi,
civili i boschi e le città selvagge?