È morto Pirro: o sacre alte ruine,
chi vi strugge di novo e tutti adombra
gli onori primi e d'atro orror v'ingombra
perché arrivate un'altra volta al fine?
Or piangi, Roma, e tronca il lungo crine;
piangete, logge, ove sedeva a l'ombra,
dappoi che quella rea che 'l mondo sgombra
fa di sì cari pregi empie rapine;
stillanti marmi e voi d'umori aspersi;
e Niobe sembri in dura selce volta
ogn'imagin d'Augusto o d'Africano;
e voi piangete ancor, dolenti versi,
la gloria antica qui con lui sepolta
e l'arti estinte con la fredda mano.