Signor, s'a te la tua Vittoria arride
e teco s'arma il bel Vincenzo ancora,
tua fia la palma; e se beltà s'onora,
la ti concedon già que' che tu sfide;
e quella che fra mille il ciel divide
in ambedue s'unisce e 'n voi dimora,
e 'n poco spazio appare ed in breve ora
quanta fra Tile e Battro il sol ne vide.
E 'l valor che non crebbe in piume o 'n ombra
ancor vi si dimostra, e Maratona
gli saria campo degno ovver Tessaglia,
o pur qual altro d'ossa or più s'ingombra;
ma se questo non ha premio o corona
che ti convenga, Amore il pregio vaglia.