Fra mille strali, onde Fortuna impiaga
il mio cor sì che per ferita nova
spazio non resta, oimè! loco ritrova
cara d'Amor saetta e cara piaga.
Né l'alma ancor de la salute è vaga:
ché, se ben ella di sanar fa prova
ogni altro colpo, or d'inasprir le giova
quella dolce percossa, e se n'appaga.
Ma sì chiusa e secreta in sé la serba
ch'Amore stesso ancor non se n'accorge,
né fra ben mille colpi il suo discerne.
Lasso! e Fortuna, che le pene interne
non vede e sol di pianto i rivi scorge,
sua stima l'opra e se 'n va più superba.