Febo, l'arte tua doppia, altrui vitale,
nuoce a me sol; né le sonore corde,
ch'a l'armonia de' dolci accenti accorde,
meco usi tu, ma 'l tuo più infetto strale.
Quasi a novo Piton, che tosco esale
se guarda ancor, non pur se spira o morde,
ver me l'orecchie di pietade hai sorde
se prego; or l'esser tuo dunque che vale?
Pur, se non solo a te note son l'erbe,
ma con esse ancor vita a' corpi infonde
la cacciatrice de l'erranti belve,
me morto avvive, o vivo in vita serbe,
né 'n fonte a me (sia lunge il fato e l'onde),
ma tra' monti si mostri e tra le selve.