Al tuo vago pallore
la rosa il pregio cede,
che per lo scorno or più arrossir si vede.
Quest'è 'l color ch'Amore
di sua man tinge e segna,
né vanno i suoi guerrier sotto altra insegna.
Che più? L'alba omai sdegna
l'ostro e invaghisce il ciel di tue viole
e teco brama impallidirsi il sole.