Real città, cui par non vede il sole
Di beltà, di valor; ch'in sen rinchiudi
Le ceneri honorate e gli ossi ignudi
Di lei che mi produsse e fu tua prole!
Se di Marte non pur ne l'alte schole
Avien che sotto l'arme anheli e sudi
L'illustre popol tuo, ma i dolci studi
Ammira e Palla e Febo in te si cole,
Me, che bevvi in Permesso e c'hor ne l'alta
Academia m'assisi, hor ne l'oscuro
Lici<e>o osai spatiar, pregando aita:
Sì ch'il Signor ch'ogni mio carme essalta
Torni a raccormi in servitù gradita,
D'anni e di stil, ma più di fè maturo.