Amarilli, s'io te miro,
miro il sol de gli occhi miei:
tanto bella e vaga sei
ch'io per altra non sospiro.
Se tu ridi, il dolce riso
m'apre il ciel di primavera;
o sei cruda o lusinghiera,
sempre ho innanzi il tuo bel viso.
Se tu parli ed io ti sento,
sento un'aura in mezzo aprile
sì soave, sì gentile,
che fa dolce il mio tormento.