Quando stanco mi giunge
la mansueta e leggiadretta fera,
così nel cor mi punge
che mi piace il morir in tal maniera;
ma non mi par ch'io muoia
perché 'l morire è gioia.
Pur tante son le morti,
tante le vite mie,
quante son l'acque, o Po, che teco porti,
quanti i fioretti e l'erbe;
e tutte sono dolci e tutte acerbe,
tutte spietate e pie.