Febo, l'arte tua doppia, altrui vitale,
Noce a me sol: né le sonore corde
Ch'a l'armonia de' dolci accenti accorde
Meco usi tu, ma 'l tuo più infetto strale.
Quasi a novo Piton che tosco eshale
Se guarda anchor, non pur se spira o morde,
Ver me l'orecchie di pietate hai sorde,
Se prego: hor l'esser tuo dunque che vale?
Pur se non solo a te note son l'herbe,
Ma con esse anchor vita a' corpi infonde
La cacciatrice de l'erranti belve,
Me morto avvive o vivo in vita serbe,
Né 'n fonte a me (sia lungi il fato) e l'onde,
Ma tra' monti si mostri e tra le selve.