Or che l'aura mia dolce altrove spira
fra selve e campi, ahi, ben di ferro ha 'l core
chi riman qui solingo, ove d'orrore
è cieca valle, di miseria e d'ira.
Qui nessun raggio di beltà si mira:
rustico è fatto e co' bifolci Amore
pasce gli armenti e 'n su l'estivo ardore
or tratta il rastro ed or la falce aggira.
O fortunata selva, o liete piagge,
ove le fere, ove le piante e i sassi
appreso han di valor senso e costume!
Or che far non potria quel dolce lume,
se fa, dond'egli parte, ov'egli stassi,
civili i boschi e le città selvagge?