Mentre fulmina il Trace e i monti e i campi
di morte ingombra e d'atro sangue inonda,
mentre Francia, di guerre ancor feconda,
produce il seme onde se stessa avvampi,
tu di lontan prevedi i tuoni e i lampi,
e i venti incerti e 'l ciel turbato e l'onda,
e per fortuna avversa e per seconda
da gran periglio altrui difendi e scampi.
E benché sia pensier l'imperio e il regno
de l'alta mente, in me pietoso inchina
gli occhi, quasi in negletto ed umil verme.
Tal Providenza di là sù divina,
perché il ciel volga, già non prende a sdegno
la bassa terra e le sue parti inferme.