O fiumi, o rivi, o fonti,
mentr'arde il sole i monti e i colli e 'l piano,
lavate voi la bella e bianca mano
e difendete da l'ardente giorno;
e quante stille sparge a' dì più caldi
tanti siano i giacinti e i bei smeraldi;
né giammai scolorita
sia l'erba verde in questo Poggio adorno,
dolce e fresco soggiorno;
corra Febo a l'Atlante, a l'oceano,
ch'avrà men bello albergo e più lontano.