Non siamo pellegrine
del lucido oriente, ove distilla
Mirra il suo pianto e nasce il nardo e 'l croco,
o d'altro estranio loco;
ma nate in qualche villa
de la bella contrada, e morte poi,
qui facciamo ombra, o donna, a' giorni tuoi.
Al nascer d'un bel mese
siam verdi, benché ancise; e non accese,
ma destinate al rezzo e non al foco.
Ne già portiamo invidia a' dolci odori
de l'Arabia Felice,
ché con Amor qui vola altra fenice.