Roche son già le cetre e muti i cigni
al languir vostro e secco 'l lauro e 'l mirto,
e con languidi rai pallide stelle,
e l'alba in manti oscuri od in sanguigni;
e più si dole ogni gentile spirto,
e son discordi i venti e le procelle,
e par ch'aspetti di sì breve guerra,
il cielo un novo sole, un fior la terra.