Ko je na Dunaji, – oj duša blaga!
Kako ze vsem, kar je lepo, se strinja;
Kako pervake iz serea preklinja!
Človeka ne boji se tu, ne vraga.
Nad vse resnica sveta mu je draga,
Nikoli misli on ne izpreminja;
Poštena vsaka mu povsod stopinja,
Nobena izkušnjava ga ne zmaga.
Otide, – mine leto, – že se skisa;
Mož druge vere, druzega je duha,
Poštene nij besede več, ne spisa.
Verte se misli mu okrog trebuha,
Prijatelj gnjilega je „kompromisa“,
Na narodnem drevesi veja suha.