Um die Sonne rollt die Erde,
Rasch im ruhelosen Wirken,
Daß es immer lichter werde
In den irdischen Bezirken.
Um der Wahrheit Sonnenrunde
Kreist die Menschheit laß und schleichend
Einen Zoll in jeder Stunde,
Schwitzend, stöhnend, mürrisch keuchend.
Und die Erde, die gewalt'ge,
Kann die Sonne nicht erringen:
Wird der Mensch, der staubgestalt'ge,
Je zum großen Ziele dringen?