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1851

In der Frühe

Theodor Storm

Goldstrahlen schießen übers Dach, Die Hähne krähn den Morgen wach; Nun einer hier, nun einer dort, So kräht es nun von Ort zu Ort.

Und in der Ferne stirbt der Klang – Ich höre nichts, ich horche lang. Ihr wackern Hähne, krähet doch! Sie schlafen immer, immer noch.

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In der Frühe · Theodor Storm · Poetry Cove