Warum ich nur von Lieben
die Blätter voll geschrieben
warum mein Buch verzärtlet lacht:
möcht' einer wundernd fragen.
Drüm wil ich selber sagen
was mich darzu hat angebracht:
Der Feuer-hauch der Musen
hat meinen engen Busen
mit solchen Flammen nicht gerührt.
Apoll ist hier nicht Meister
nicht Pallas so die Geister
auff Helikons Gebüsche führt.
Die Lust die Red' und Blikke
der Glieder ihr Geschikke
und was Rosillen mehr beschönt:
Ihr Wesen Kleidung Lachen
Betrübniß Schlaf und Wachen
hat mich mit Efeu umgekrönt.
Straks bin ich ein Poete
wenn ihre Wangen-röhte
im weissem Alabaster blikkt.
Wenn in die göldne Seiten
wil ihre Kehle streiten
so werd' ich auß mir selbst entzükkt.
Ist wo ihr Leib entblösset:
so bin ich schon beflösset
mit Wasser auß dem Pferde-Guß.
Auff ihr Bewegen regen
wächst mir geschwind entgegen
ein Buch das Troja trozzen muß.
Der mag die Tugend melden
und der die alten Helden
auß Teutschland tragen zu Papier
der hohe Sachen schreiben:
Ich wil die Liebe treiben
und wie Rosille mir komt für.
Der Schiffer schwazzt von Stürmen
der Krieger praalt von Türmen
die er so oft erstiegen hat
der Bauer lobt die Felder
der Jäger Wild und Wälder
der Reisender so manche Stat:
Ich bin ein Jungfer-lieber
die Zunge geht mir über
von dehm was auß dem Hertzen quillt.
Wer mich hierum wil schelten
der fluche den Gewalten
die ob uns hat ein Weibes-Bild.