Již vystoup’ v černém šatě bledý
a slech’, jak hovor pod ním stichal,
vzduch parfumy a horkem dýchal,
sál světly hořel tmavohnědý.
A dole před ním jako v pýří
v hedvábí, krajkách, mušelinu,
půl ve světle a zpola v stínu
žen řad se v polokruhu šíří.
Vlas tmavý, zlatý, vše to splývá;
ty žhavé oči, rudé rety!
Hle, černých fraků silhouety,
hle, lornětů skla žádostivá!
Vznes’ housle a již tóny spijí
vzduch stišený svou hloubkou plnou,
v klavíru akord měkkou vlnou
vpad’ jásavě a s energií.
Však mistr jeho, kdysi slavný
se rozechvěn kams v chodby ztratil,
jej pocit strachu náhle schvátil,
vzpomínal na svůj debut dávný.
Chtěl uniknouti kritik hlasu,
i potlesku i hanobení,
i závisti, jež zub svůj cení
a chce-li, do prachu rve krásu.
A zas jej v sál to pudí, žene;
jak třesou se ty ruce svadlé! –
– Zda někdo při tom na zapadlé
se jméno jeho rozpomene?