PARIS BOMBARDÉ

Anéantir Paris, nous disait-on, chimère ! Qu'il se permette un jour cette menace amère, Cela prouve qu'il a dîné ; Mais si fou que le vin fasse un propos d'ivrogne,

Encore est-il qu'il reste, à jeun, quelque vergogne A cet ivrogne couronné. On conçoit qu'il ait pu, dans une heure mauvaise, Jeter ce quos ego pour faire aboyer d'aise,

Comme un chasseur enflant sa voix, Ces jappeurs familiers qu'à nous mordre il élève : Le Times des cokneys, le Journal de Genève Et la Gazette de la Croix.

Tant d'orgueil fanfaron, tant de sottise immense Accusent au grand jour la sénile démence De ce drôle au casque pointu, Réaliste dévôt, philosophe pratique

Qui fait de la tuerie un art mathématique Et du mensonge une vertu ! Qu'il promène la torche en des villes ouvertes ; Qu'il égorge à plaisir des victimes inertes,

Et qu'à ce métier fatigant Il puisse, à pleins fourgons, des nippes qu'il dérobe Remonter à Potsdam sa maigre garde-robe, C'est dans son rôle de brigand.

Il a pour lui le fer, l’audace et les ténèbres ; Mais si hardi qu'on soit, dans ces exploits funèbres On a beau se faire la main, Il vient au grand soleil une pudeur suprême

Où s’arrête toujours, fût-il Guillaume même, Un détrousseur de grand chemin. Anéantir Paris ? — Rien qu'à cette pensée Surgirait des tombeaux ton ombre courroucée,

Fléau de Dieu, sombre Attila ! ‘( Anéantir Paris, cœur et cerveau du monde ! « Je suis mort, dirais-tu, pur de ce rêve immonde ; « Est-ce qu'on fait ces rêves-là ? »

Mais déjà ce n'est plus un rêve ! Les engins d'enfer sont en jeu, Déchaînant sans merci ni trêve L'ouragan de fer et de feu.

Et le roi dépêche à sa dame Cet adorable télégramme : — Une idylle au soleil levant N’aurait pas le ton plus candide : —

« Paris bombardé, — temps splendide ! « Beau froid sec, sans neige et sans vent ! » Couple heureux, je vous complimente, Reine béate et roi moqueur !

Mais, en effet, l'heure est charmante Pour les mignardises du cœur ! Songez donc ! la bombe enjouée Fait sa formidable trouée

Sur des toits que la croix défend ! Et, beau sujet d'épithalame, Elle éventre une pauvre femme, Elle écartèle un tendre enfant !

Bah ! qu'importe ? Le roi s’admire Dans les jeux du canon brutal ; Lui-même en a pointé la mire Sur l’ambulance et l'hôpital.

« Visons plus haut, dit le vieux reître, « Un peuple qui va disparaître « N’a que faire de ses savants. » Et l'obus éclate, sonore,

Sur ces temples où l'Art honore Dans les grands morts les grands vivants. Un vol noir de corbeaux croasse Dans les airs lugubres et froids :

« Merci, roi ! ta curée est grasse, « Et nous dînons comme des rois ! » Alors lui revient la pensée De certaine fête passée

Où chez nous son couvert fut mis A l'agape de l'industrie Dont la table immense et fleurie Conviait les peuples amis.

A cette table hospitalière Où notre cœur se mit en frais, Dans une étreinte familière Il vida sa coupe à. la paix.

Et lui, l'hôte choyé naguère, Voilà qu'il apporte la guerre Au foyer qui lui fit accueil, Et pour qu'aucun être n'en sorte,

Il met, gardienne de la porte, La Famine en travers du seuil ! Justement il y songe ; et même Sur sa pitié faisant effort,

Il médite à part lui le thème Des festins troublés par la mort : Balthazar, sinistre féerie ; Damoclès, sombre raillerie ;

Don Juan, funèbre gaîté. « Ha ! dit-il, quel trait de lumière ! « C'est moi le Commandeur de pierre « Que la France avait invité ! »

Dieu, dont l’œil pénétrant sonde nos actions, Dieu, dont la main courbe et redresse, Qui donnes ou reprends du poids aux nations Dont l'équilibre est en détresse ;

Ta voie est inconnue et tes desseins cachés. Si ton bras de nous se retire, Si nous devons tomber vaincus, pour nos péchés, Dans l'assaut d'un dernier martyre ;

Nouveau Job au fumier, raclant ses vives chairs, Objet d'horreur et de nausées, Si la France doit voir ses voisins les plus chers La bafouer de leurs risées ;

Achève, dieu des Huns ! nous mourrons, envahis Par les flots montants de ta fange ; Mais trahis par la terre et par le ciel trahis, Un sentiment d'orgueil nous venge !

L'impossible, dit-on, est rayé de tes lois, Et ta puissance est légendaire ; Le miracle est ton fort ? Eh bien, foi de Gaulois, J'en sais un que tu ne peux faire !

Tu peux faire, Paris brûlé, que, dès demain, Courtisant la force brutale, Lions et léopards du loup lèchent la main Dans le charnier sa capitale ;

Que d'un seul froncement de ses sourcils épais, Ce Louis quatorze postiche Fasse dans l'univers et la guerre et la paix ; Qu'on l'encense comme un fétiche ;

Qu'il ait ses grands levers, ses poètes de cour Et ses petits pages canailles, Et qu'il soit roi-soleil en tout, même en amour, Dans le rôle appris à Versailles ;

Qu'il emporte chez lui, pierre à pierre emballé, Paris avec tous ses prestiges, Et qu'il soit glorieux par ce qu'il a volé Tu peux faire tous ces prodiges !

Tu peux faire encor plus : — que la postérité Consacre cette mascarade ; Que le progrès s’arrête, et que l'Humanité Jusqu'à son berceau rétrograde.

Mais faire que l'honneur loyal et généreux, Notre fleuron chevaleresque, Abandonnant le sol où dorment nos grands preux, S’acclimate au pays tudesque ;

Mais faire que l’Esprit, notre follet malin, Subtil éclair qui vivifie, Enterré sous Paris, ressuscite à Berlin, Pour cela, non ! je t'en défie !