Мой милый дом, где я анахоретом Провел прошедшую весну! Ужели этих дней, вдвоем с моим поэтом, Я больше не верну?
Вот комната рабочая, в которой Так мало я писал; вот спальня, где Так мало спал; окно с закрытой шторой, И шляпа легкая сереет на гвозде.
Обрывки писем и флакон зеленый С Дикмаром ароматным. Как в бреду, Всю ночь, безумный и влюбленный, Рокочет соловей в березовом саду.
За прудом -- холм, зеленая поляна, Куда в жару на целый день Любил я уходить с романом Флориана, Где сладко нежила березовая тень.
О эта книжка малого формата, Бумага серая и золотой обрез... Шептал мне ветер, полный аромата, Что мир идиллии воскрес.
Люблю мораль французской старой книги, Забавы мирные кастильских пастухов, Невинные любовные интриги И на коре следы чувствительных стихов.
Люблю я имена Клоринды и Эстеллы И злоключения пастушеской четы, Гравюры тонкие: амур, точащий стрелы, Под вязом -- жертвенник, амфора и цветы.
Какие свежие, пленительные сказки! Сначала непреклонный гнев отца, Разлука... всадники и дама в черной маске, И Гименей сопряг их верные сердца.
Нарядных рыцарей кортежи Летят между холмов, и снова rive fleurie, И завтрак на лугу: плоды и свежий Творог и сыр, и танцы до зари.
И рыцари любви завидуют пастушьей, Их добродетелям, трудам невинным их. «Я с вами остаюсь, мои друзья. Под грушей Я мирно проведу остаток дней моих».
Как сладко слиться с жизнью древней, Когда за окнами -- весна! Но солнце меркнет. Из деревни Несется песня, сладостно грустна.
Простите все! с остывшим чаем Напрасно ждет меня поэт, Животворя листы, Каменою венчаем... Часы бегут, меня все нет.
И лишь, когда бледнело полнолунье И дали становились розовей, Со вздохом старая ворчунья Мне отворяла дверь... и плакал соловей.
Cookies on Poetry Cove