Никто не думал, не гадал,
Что твой пришел черед,
Что набежит девятый вал
И челн твой разобьет.
Но это -- правда, а не сон:
В высоких сапогах,
В дорожной куртке, принесен
Твой неподвижный прах.
Затылок твой пробит свинцом,
Белее снега рот,
Но, как под свадебным венцом,
Лицо сиянье льет.
Усни, мой брат, усни, герой,
Повернут к небу руль.
И встречен ангельской игрой,
Кто пал под свистом пуль.