Когда больная мысль изнемогает в вас,
И вы утомлены житейской толчеею,
Ступайте отдохнуть в любой свободный час
Туда, к гробам царей, за синею Невою.
Ступайте к алтарю, к далекому углу;
Там, близ одной из стен, в прозрачном отененье,
Безмолствуя, Царь Петр лежит, сойдя во мглу,
Недвижимый в кольце столичного движенья!
Не кончен был собор. Царя, хоть был отпет,
Холодная земля усопшим не считала:
Пять лет казалось ей, что Петр еще согрет,
И не остывшего в себя не принимала...
И как бы ни были измяты жизнью вы,
В вас, сквозь открывшиеся в помыслах затворы,
Как бы туман уйдет из бедной головы,
Отыщутся в душе и скрепы, и опоры...
От мертвого Царя к вам мысли изойдут;
В душе начертятся нежданные основы,
Побеги, отпрыски остатки сил дадут,
И будут все они нежданны, крепки, но́вы...
Как от священных рак, от дремлющих мощей,
Навстречу верящим, к их тайникам сердечным,
Бьют день и ночь струи целительных ключей
И утешения печалям бесконечным, --
Так вы почувствуете, будто вам в ответ,
Усопший Царь, прервав свое оцепененье,
Тихонько говорит и свой дает совет:
«Окрепла мысль в тебе?! имей же дерзновенье!»