Я с лишком сорок лет в гробу...
Тот венчик, что лежал на лбу,
Истлел на первых же порах;
Бумаги ваших фабрик -- прах!
Одежда вслед за тем сгнила;
Она поношенной была, --
Похуже дали; башмаки
Истлели; первыми -- носки
Поддались, пальцы обнажив...
Мне было б стыдно, если б жив
Я был, смотрел по старине,
По-человечески; но мне
Со смертью дан особый взгляд.
И помню, был я очень рад,
Узнав, насколько свеж и нов
Тот взгляд живущих мертвецов...
Ни белых, ни иных червей
В могиле не было моей.
Я мог бы недовольным быть,
Чуть начал памятник давить;
Но тяжесть давит только прах,
Тут я над ним во всех правах;
К тому ж и трещины он дал,
А то бы ввек надоедал;
Он мхом и плесенью покрыт...
Как счастлив я, что я забыт!
Я очень много поумнел:
Умы разумнее без тел.