Det er i marts. Yver sjøar og vang
ligger enn islekkja stiv,
her upp i Norig er vetren so lang,
uvedr um strenderna driv,
lange er næterne, dagarne graa,
sjuke vert tankarne, songarne faa.
Landet ligg bert med sitt vedrslitne bryst,
hardbart og naket aa sjaa,
stormen gjeng tung kring den fatige kyst,
kald driver snjokaven paa,
soli er burte, det myrknar so snart,
folket sit inne og lengtar so hardt.
Uppe ved taket paa karmen der sit
staren og leitar eit skju,
han misser lell ikkje livsmotet sitt,
von hev den svartklædde fugl, –
snjostormen piskar hans tonande bryst,
han syng um sumar, um solskin og lyst.
Staren han elskar sin heim her i nord,
trufast med kjærleik so varm,
kjærare stad fann han aldri paa jord,
er han enn frostkald og arm,
sjølv paa ei avblaasit graasteinutt strand
syng han dei fagraste tonar, han kann.
Lær meg, du trufaste songar, som du
hugheil i stormarne staa,
lær meg aa syngja, aa vona, aa tru,
vaar attum snjokaven sjaa,
lær meg aa elska mitt fatige land
sjølv paa ei avblaasit graasteinutt strand.