Le mal, en effleurant ta Beauté, l'a parée
Et d'un charme allangui ravivé ta pâleur ;
Car à tout ici-bas, jusques à la douleur,
Comme un bien sans pareil la splendeur est sacrée.
De toi — fléau clément — elle s'est retirée
— Telle qu'aux jours d'été l'orage laisse un pleur
Comme un pur diamant aux cimes d'une fleur —
Rajeunissant ton front d'une larme égarée.
La souffrance est pareille à la flamme des cieux
Qui brûle tout, hormis les métaux précieux
Que rajeunit le temps en ses métamorphoses.
Telle elle aura passé sur ton front triomphant
Que des Dieux immortels le souvenir défend,
Et qu'adore tout bas l'amour vague des choses.